Tierra 0nírica

The Debugger Loneliness

2012-02-15T00:43:00.000+01:00

Mi galería en Harmonious

2012-01-18T08:53:00.001+01:00

http://harmoniousapp.com/search/user/0nironauta

Endiandibladas

2011-11-10T03:39:00.000+01:00

Morador del tiempo a veces, el barbudo blanco era incapaz de asentir. Burlaba las maneras menos grotescas de adamantio, esperando vencer y enverdecer bajo la sombra del robledo. Imitaba con profusión las eclécticas descargas de lo inacabado, dejando suavemente reposar en su narguilé el otoño de su ausencia.

A veces, en la profusión estética de la encrespada tarde boliviana, enterraba sus manos en húmeda pero inusual tierra de labranza, maldecía entredientes, y respiraba lentamente los rayos de sol que apenas atrevíanse a murmurarle por las mejillas.

Los puntitos rojos, esos que nunca vemos cuando los buscamos, escamotean las argentinas liliputas; sin rodeos; y luego se echan a roncar como cronopiosas enguantadas.

A la postre, lo remanente trasciende, pero lo trascendente, remane. No dejamos de inmaterializar lo mundano, pero pretendemos echarle el guante aterciopelado a la brida teluriana en busca de algo con lo que discutir. Para mí que esa parte de nosotros que se nos esconde no lo hace para jugar el pilla pilla, sino, la pobre, por puro acongojone.

Ya no funciona

2011-10-31T08:48:00.001+01:00

La técnica para detectar si estás soñando es mirarse las manos dentro del sueño y preguntarse si estás en la realidad. Haciéndolo en el día a día a menudo provoca un efecto espejo en el subconsciente. Es como si lo programásemos.

El caso es que ya no funciona en mis sueños. Mi subconsciente, que no es tonto, ya ha descartado la técnica. En la pesadilla de esta noche, cuando agobiado me he mirado las manos para ver si estaba soñando o no, mi yo onírico ha dicho "mierda, y encima NO estoy soñando, esto es real". Me había pasado otras veces, pero nunca tan contundentemente.

Se acabó el chollo. Toca buscar otra técnica para alcanzar el Sueño Lúcido.

Camões

2011-10-29T09:25:00.003+02:00

Tornai essa brancura à alva açucena,
e essa purpúrea cor às puras rosas;
tornai ao sol as chamas luminosas
dessa vista que a roubos vos condena.

Tornai à suavíssima sirena
dessa voz as cadências deleitosas;
tornai a graça às Graças, que queixosas
estão de a ter por vós menos serena.

Tornai à bela Vénus a beleza;
a Minerva o saber, o engenho e a arte;
e a pureza à castíssima Diana.

Despojai-vos de toda essa grandeza
de dões; e ficareis em toda a arte
convosco só, que é só ser inumana.

(Devolved la blancura a la azucena,
el purpúreo color dadlo a las rosas;
tornadle al sol las llamas luminosas
de esa vista que a robos os condena.

Tornadle a la suavísima sirena
de esa voz las cadencias deleitosas;
y la gracia a las Gracias, que quejosas
están porque la vuestra es más serena.

Tornadle a Venus bella la belleza,
a Minerva el saber, ingenio y arte,
la pureza a la muy casta Diana;

despojáos de toda esa grandeza
de dones; quedaréis en toda parte
tal cual sois, que es dura e inhumana)

2011-09-30T04:00:00.000+02:00

Tomar aire, despertarse en mitad de la noche: escribir.
Después de tanto tiempo. Escribir, lo que es escribir, no dejo de hacerlo nunca. Es sólo que ahora escribo más líneas de código que "lenguaje del corazón". Las líneas de código son lenguaje cerebral, pero no por ello son menos bellas.

En el código, las frases acaban con punto y coma. Nunca hay punto final, como mucho se cierra un corchete o un paréntesis. Yo no sé si algún día pondré un punto y final en un programa, pero si lo hago, tiene que ser muy buen programa. Tiene que ser el Programa Definitivo, el Último Programa. Y si yo tuviese la capacidad o las ganas de escribir un programa así, tendría que servir como poco para conseguir la paz mundial y erradicar el hambre.

Quizás el asco me ha cerrado las puertas de la Literatura. Hace mucho que lo siento: asco. Ya no es rabia ni ira, no es impotencia ni nada de eso. Miro al mundo y me da asco... Antes escribía pensando en que a lo mejor podía ayudar. Al principio, como el escritor de Cages, quería escribir un libro que iluminase a la gente. Después quería escribir algo que les despertase. Uno va rebajando sus espectativas cuando va viendo cómo la ceguera se ha apoderado de la gente. Ahora ya me da igual, ya no pretendo nada con la lírica. Por eso me retrotraigo en el código.

Lo único que hago, en el fondo como tantos otros, es volcar las vísceras en letras. Quizás para ver si alguien se solidariza, o para solidarizarme con alguien que esté igual de asqueado que yo. Entre los dos podríamos escribir un libro que se llame "¡Asqueaos!".

Manifiesto #spanishrevolution

2011-05-19T13:20:00.000+02:00

¡DIFUNDE!

Sólo ida, por favor.

2011-05-17T17:17:00.000+02:00

Tao

2011-05-12T01:10:00.000+02:00

El amor se expande.
El odio se concentra.

El amor es como el fuego: se reproduce por contacto.
El odio es como el hielo: se quiebra y se separa.

Se odia a quien ataca a tu amor. Por eso el amor lleva al odio.
Se ama a las inválidas víctimas del odio. Por eso el odio lleva al amor.

Quien ama y odia es una persona completa.
Quien conoce el amor no tardará en conocer el odio.
Quien conoce el odio no tardará en conocer el amor.

While my guitar gently weeps

2011-04-20T12:19:00.000+02:00

I look at you all, see the love there that’s sleeping
While my guitar gently weeps.
I look at the floor and I see it needs sweeping
Still my guitar gently weeps.
I don’t know why nobody told you, how to unfold your love
I don’t know how someone controlled you.
They bought and sold you.

I look at the world, and I notice it’s turning
While my guitar gently weeps.
From every mistake we must surely be learning
And still my guitar gently weeps.
I don’t know how you were diverted
You were perverted too.
I don’t know how you were inverted
No one alerted you.

I look at you all, see the love there that’s sleeping
While my guitar gently weeps.
Look at you all...
Still my guitar gently weeps.

-- The Jeff Healey Band

Génesis

2011-04-17T01:46:00.002+02:00

Primera 0niroskine de la serie: Génesis.

La mendicidad madruga

2011-04-15T08:41:00.002+02:00

O al menos en Valencia. Hay mendigos y hay gente que va de pobre. He conocido de los dos. Los primeros viven en la necesidad por un motivo u otro, y piden dinero porque lo necesitan. Los segundos se comparan con gente que gana más dinero que ellos y se sienten probres, hablan como pobres, actúan como pobres, pero no mendigan.

Cuando camino por las mañanas, cuando el sol casi no levanta y hace ese fresquillo húmedo que cuando has dormido bien es reconfortante y cuando no, incómodo, me cruzo siempre con dos mendigos. Nunca les doy dinero. Me gustaría quedar como un buen samaritano y decir que les doy limosna a diario, pero sería mentira. Les miro y con rostro afectado les digo lo siento mientras niego con la cabeza.

He establecido una ruta que esquiva al primero de los dos, que se coloca siempre delante de la Basílica de la Virgen de los Desamparados. Supongo que cree que por ponerse ahí recaudará más. O a lo mejor no cree en nada, y se pone sólo por que es donde toca. Un día, después de intentarlo, me pidió un cigarro. Tengo la asquerosa manía de fumar antes de desayunar. Se lo dí. Desde entonces cada vez que me ve, en vez de pedirme dinero me pide tabaco. Qué paradógico, ¿No? En vez de darle algo para vivir le doy algo para morir. Y sin embargo es como si él ya no fuese un mendigo pidiendo nada, sino un tipo que se ha quedado sin tabaco. Y yo no me siento tan mal, no me siento un egoísta con suerte.

El otro no extiende la mano para pedir, sino todo el brazo. Extiende todo el brazo hacia mí y me pregunta ¿Una ayuda por favor? Repito el gesto y él, con cara de ya sabía que no me ibas a dar nada, mira hacia otra parte. No me pide todos los días. Sabe que no le doy. A veces me ha pedido tabaco también. No le digo que no.

Quejarse no va a solucionar nada

2011-04-11T21:37:00.000+02:00

La queja y el odio no van a arreglar ninguno de los problemas que tenemos.
Cámbiate a ti mismo para cambiar el mundo.
Escribir y despotricar desde el sillón es lo mismo que ver Gran Hermano.
Aportar ideas y soluciones nuevas es el camino. Si no las tienes es que aún te queda mucho por leer (y no literatura, esta vez no).

Y te voy a decir otra cosa: no te centres en el dinero, porque el dinero no es el problema. El sistema tampoco. La gente tiene que comer y el sistema no lo vamos a cambiar parándonos todos a pensar que el comunismo o el anarquismo, o cualquier -ismo es mejor que lo que hay. Es bonito tirarse en el campo a ver el sol y disfrutar de la vida, pero sin trabajo no hay dinero y sin dinero no hay techo ni comida, y esto va a ser así durante nuestra generación lo queramos o no.

Ahora, si quieres pelear, acude a las manifestaciones, entérate de tus derechos y reclámalos. Exígete excelencia en tu trabajo (propio o ajeno). No seas tolerante con los vagos ni con los mezquinos. No mientas ni uses la demagogia y entonces, sólo entonces, denuncia públicamente la injusticia, que no es el dinero, sino la corrupción. No es el sistema, sino la ignorancia.

Sólo entonces estará claro para ti y tus tertulianos dónde está la podredumbre del sistema. Dónde está el descontrol y el desajuste que provoca las injusticias. Y seguramente está más cerca de lo que crees. Ni en mansiones ni en palacios (que probablemente también), sino en el barrio y en el ayuntamiento. En la comunidad de vecinos, en la oficina. Hace más daño a tus derechos y a tus injusticias no acudir a las manifestaciones y a las huelgas que el sueldo fijo de un funcionario.

La felicidad y la cultura se cultivan por dentro y por fuera, y no dependen de nivel económico, clase social, estado marital ni perroflautadas del estilo.

Multa de 6300 € a un pub por tener programación cultural

2011-03-31T22:48:00.002+02:00

El Ayuntamiento de Granada ha puesto una multa de 6.300 euros al Pub Peatón por tener una programación cultural. La razón: no tienen licencia para espectáculos. En este local, que es referente en Granada, llevan 18 años abriendo todos los días.

Este local lleva todos los días grupos que no pueden alquilar salas, y además lleva teatro y sobre todo, existe un ciclo de poesía "POESÍA PARA PEATONES" todos los martes con poetas jóvenes y voces nuevas.

Acompañan la programación con carteles para cada poeta que les hacen diseñadores de prestigio que colaboran por amistad y respeto a la idea, y regalan todos los martes un cuaderno con los poemas del poeta corrrespondiente. Esta idea es posible gracias a que un local ha apostado por algo que nunca antes se había hecho en la ciudad, y se gasta el dinero en la poesía. Esto es política y gestión cultural.

Por ridículo que resulte no se puede leer poesía ni hacer teatro aunque no haya micrófonos. No lo permiten. Nunca había habido ningún problema, pero un hombrecillo del Partido Popular está persiguiendo a todos los locales que proponen cultura en sus locales.

Y lo más importante es que todo lo hacen gratuito: no cobran entrada, no suben los precios de la bebida, y además regalan en el ciclo de poesía un cuaderno a todos los asistentes.

0niroskine - Serie Primera

2011-03-27T03:51:00.000+02:00

Llevo mucho tiempo haciendo esos dibujitos en los márgenes de las libretas. Cuando hablo por teléfono, cuando no atendía en clase... lo típico. Por fin he encauzado esa corriente de creatividad en algo concreto.

Ha sido La 0ruga la que me ha dado la oportunidad de ilustrar sus Niposkines, unas libretitas hechas a mano con materiales reciclados. He utilizado tinta dorada y plateada sobre cartulina negra.

Esta serie está basada en paisajes oníricos sacados en su mayor parte de sueños. Son escenas a su vez de la novela que estoy escribiendo. Al principio iba a llamarse "Historia del subconsciente", pero barajo también el título "Las Alas de Plomo".

Estuvieron expuestas en el Black Market, una feria de artesanía en Valencia. De la serie, se vendieron 3 libretitas: "El Robledal", "La Tasca Gris" y "El Nido de las Hormigas Arbóreas" (Números 3, 5 y 8).

Esta última la compró Ana, con quien estuve hablando acerca del dibujo automático, ese que se hace sin pensar, sin planear.

2011-03-15T19:40:00.002+01:00

Miras a la izquierda, frustrado
y ves volar mentiras, frías
descansas la cabeza, mudo
y dejas pasar los días.
Levantas el cuerpo, desnudo
y resta el ánimo a tierra anclado.
Observamos a todos lados
y vemos las almas vacías
abrirse paso por el mundo
como gangrena en las heridas
como ácaros en el felpudo
y queda el honesto linchado
y el demócrata, expatriado
desta tierra sucia de arpías
que vende como oro el pan duro
y corrompe al mismo mesías.
Otead el futuro, oscuro
que el presente ya se ha acabado.

La jirafa de dos cuellos

2011-02-09T10:05:00.000+01:00

Era una jirafa de dos cabezas y ojos humildes. Estaba en la orilla del mar, mientras olas de unos seis metros se le echaban encima. Pero la jirafa de dos cuellos no parecía estar incómoda por el temporal. Seguía allí, quieta y mirando cómo entrábamos apresuradamente en casa. Yo me paraba en el descansillo junto con el Cuervo, y empezábamos a hacer fotos a la escena. El sol del ocaso, o quizás una extraña luna naranja, hacía que la espuma de las olas brillase espectacularmente cuando rompía contra los cuellos de la jirafa de dos cuellos.

Ha quedado registrada en mi cámara de sueños, para siempre. Me gustaría enseñárosla, pero tendríais que venir a mi Universo subconsciente, porque no puedo sacar las fotos de mi memoria SD onírica a una memoria SD de este plano. Una lástima.

Intolerancia

2011-02-06T21:12:00.000+01:00

La intoleracia es un monstruo que se alimenta de bebés y de prejuicios. Duerme en una cueva armagedónica de medios de comunicación masivos y cuando sale gusta de pasear por los sectores más infantiloides de la sociedad.

Lo cabalga, montado sobre una silla de apatía botellonesca, una criatura despreciable llamada ministro, que antes significaba "el que es menos" y ahora significa "el que hace lo que le sale de la polla".

Y yo me pregunto qué hago aquí. Yo que soy una persona a la que no le gustan ni las fronteras ni las injusticias. Y me siento s(o|ó)lo. Pero sobre todo me pregunto qué lugar queda al que escapar.

Desempolvar la pluma

2011-01-13T01:57:00.000+01:00

A ver si vas desempolvando la pluma,
y vuelves a dedicarnos unos versos,
palabras
o lo que te salga.

Pero ponte a escribir otra vez,
que sólo hay que echarle ganas,
y un poquito de paciencia.

Que requiere tiempo, es verdad
si no te voy a decir que no.
Pero yo estoy aquí lanzando ideas
y últimamante en vez de sentarte
las ves pasar y dices qué bonitas.

Yo entiendo
que por lo menos así tienes menos cosas en la cabeza.
Pero hay que dejar ya los malos rollos fuera
y ponerse a hacer
lo que a ti te gusta hacer.

A ver si es que tanto código
nos está trastocando las neuronas...

Pues eso,
que como subconsciente tuyo,
está bien lo de los símbolos,
pero si no me escribes lo que voy imaginando
me voy quedando en poca cosa
y la imaginación hay que cultivarla.

Así que desempolva,
consciente mío,
y deja que corra la tinta,
que como el río,
siempre llega a alguna parte,
y allá a donde llegue habrá buen puerto.
Y en el puerto buenas mercancías.

Escribe y navega, consciente,
viaja por mi océano de arena.
Escucha mis colores.
Amanece mi luna
y hagamos que la Magia
empiece de nuevo.

Fuerza

2011-01-12T03:57:00.001+01:00

Tu Fuerza.
No como magnitud física, sino como el impulso interior que mueve el espíritu. La confianza en la Razón, y el optimismo del que sabe que los Dioses le protegen.

Fuerza como pasión y alegría. Fuerza libre de lógica opresora. El animal interior que no se doma, sino que se conquista por sumisión.

Cuando la negrura infinita te rodea y se apaga la última antorcha, sólo la Fuerza de la Voluntad puede mantenerte en pie, hasta que, algún día, se haga la luz de nuevo.

Esperanza: Fuerza: Luz.

Observar las ciudades

2010-12-30T23:06:00.001+01:00

Sesenta años no son nada si miramos el tiempo desde la perspectiva de nuestra especie. Me gusta subirme a lugares altos y observar las ciudades. Cuando miras una ciudad desde lo alto, puedes ver muchas cosas que no se pueden ver a pie de calle. Puedes ver la Historia. Desde el centro y hacia afuera en las ciudades de interior. Desde el puerto hacia el monte en las ciudades de costa. Crecen y absorven a los pueblos más cercanos. Luego crean un segundo o tercer centro moderno a las afueras, provocando una bipolaridad era moderna-era antigua. Las ciudades romanas y griegas incluso tienen una historia más antigua.

No fue hasta que estuve en Tokio, a una altura altísima en el edificio del ayuntamiento, que me dí cuenta de que estamos asistiendo como espectadores de palco al cambio más profundo en la Historia de la Humanidad. Estoy hablando de que desde la aparición del ordenador nuestra Historia se ha acelerado tanto que el mundo que percibía una persona hace sesenta años es completamente distinto del actual. Hasta la invención del procesador, no se podían hacer las cosas con la velocidad y precisión con las que se pueden hacer ahora. El procesador es el sistema más rápido controlable que conocemos después de nuestro propio cerebro (y teniendo en cuenta que el cerebro no es totalmente controlable).

Es el procesador lo que ha hecho que Dubai crezca de la noche a la mañana. Si se observa la ciudad de Roma desde el monte Giannicolo, en Trastevere, se puede apreciar cómo desde época Romana hasta el siglo XX la ciudad tuvo un lento crecimiento, algo acrecentado si se quiere ya desde el XIX, pero a finales del sigle XX la vieja Roma se convierte en una gigantesca megalópolis. En el caso de Roma, absolutamente centrada en su importante Historia, no han aparecido nuevos centros urbanos formando la bipolaridad, pero sí edificios modernos en la periferia. Cada vez más.

En Tokio me di cuenta de que la única explicación de que el Ser Humano se apiñe en Megalópolis es que la especie ha cambiado. No lo puedo achacar a una intención política. Simplemente ha sucedido. Nos ha pasado. Estamos creando pseudocolmenas. Como especie.

No he estado en Dubai, aunque he pasado horas mirándolo desde Google Maps. La diferencia entre una ciudad hecha de cero en el siglo XXI y una ciudad como Madrid desde un piso 12 en el barrio del Pilar, es que en Dubai la velocidad de crecimiento ha sido de vértigo desde su nacimiento. La velocidad de los ordenadores ha incrementado la velocidad del diseño de los barcos, los trenes y los aviones. Ha creado la Red, una especie de Universo Paralelo de Información Compartida, ha mejorado el teléfono... Mirando Madrid desde esa ventana, con la sierra nevada al fondo, casi podía ver en todas las ventanas de todos los edifícios que la gente estaba conectada ¿Para qué hablar con un vecino antipático si puedes hablar con tus amigos desde casa? Hablar, jugar, crear...

Algo ha cambiado sí, y la ola del cambio se puede observar. Si estás una noche de verano en el mirador de San Nicolás, en Granada, aparta por un momento tu mirada de la Alhambra y fíjate en la colina sobre la que estás. Después mira las luces de la ciudad. No verás rascacielos, ni demasiado neón. Sólo algún edificio al fondo ligeramente moderno. La ciudad aún no ha engullido a todos los pueblos de la periferia, pero la ola se acerca. Granada, y todas las ciudades pequeñas, y casi todos los pueblos, están ya informatizados. El procesador está en todos los hogares. Todas las personas podemos hacer más cosas, mejor y más rápido. Desgraciadamente no estoy hablando de que caminemos "hacia la luz". El crimen, la estafa, la corrupción, están acelerados, se mueven a velocidades nunca vistas, se masifican, se institucionalizan.

Así pues, nosotros que podemos, disfrutemos en la cresta de esta ola hasta que nos deposite suavemente en la arena de la nueva era o nos estrelle contra los acantilados de la Extinción.

[Un descanso en mitad del caos]

2010-12-27T19:20:00.000+01:00

Ayer salí a la estepa que ahora se llama calle. Tabaco convertido en excusa. Madrid. No el Madrid sórdido o el Madrid bohemio, sino el Madrid ciudadano, con bloques de edifícios y rascacielos al fondo. Coches aparcados, gente paseando y no corriendo, esas cosas.

En lo que irremediablemente es el peor año de mi vida he sufrido ansiedad por primera vez. Es un monstruo horrible, que se te agarra a la tráquea y no te deja respirar. Es peor que la soledad forzada. La maté en un ejercicio de autoinmolación encendiendo un cigarrillo detrás de otro. Parece que la asfixia voluntaria es capaz de vencer a la asfixia depresiva. Al menos tienes la sensación de que la controlas. Tú eliges cuándo ahogarte, y a qué precio.

Parece que es la sociedad entera la que se comporta así. Yo, como siempre, no soy más que una de esas pequeñas partículas que recibió en algún momento el golpe de otra y que ahora está rebotando de aquí para allá. Desarraigo. Nomadismo.

Como el señor Sotuela me dijo, la crisis no es económica: es existencial. Y eso que yo tengo muy clara la razón de mi existencia. Y sin embargo aquí estoy, agitado por las mareas de la economía. Si algo he aprendido en este année fatale es que se puede llegar a odiar a un político más que a un enemigo.

Pero hay más. Hay algo mucho más profundo, más oscuro y más... nigromántico en este año. Y es la Muerte. Es la Muerte que, cuando te pasa cerca, se lleva siempre y para siempre algo de ti. Al principio no te das cuenta, pero un año después empiezas a notar los síntomas. Ni siquiera sabes qué es. De la misma forma que perder la virginidad te quita el velo de inocencia de la mirada, la Muerte te otorga algún tipo de consciencia mundana, como si a partir de ese momento la basura oliese peor, las sombras fuesen más oscuras y los errores más intolerables.

Yo toqué a la Muerte en una fría tumba sin nombre, bajo la lluvia, en Francia. En un acto mágico de soberbia le exigí una despedida. Lo que pidió a cambio fue mi Humor. Desde entonces, pocas veces me he reído con ganas. Sólo sentimientos muy puros han conseguido arrancarme una carcajada y, cuando lo hago, brotan lágrimas. Me he vuelto serio y hosco con los desconocidos, tanto miedo tengo de que me conozcan.

Consumí el cigarrillo recordando todo esto, en Madrid, y me quedé mirando los cuatro rascacielos mientras se me pasaba el mareo de la intoxicación. Torres altas para una sociedad distinta. El mundo se ha movido. Viajamos a la deriva en un barco al que llamamos sociedad, pero nos comportamos como lobos: en manadas. Mantenemos a la Muerte alejada todo lo que podemos. No vemos a los muertos más que a través del cristal. No envejecemos. Y sin embargo cada uno viaja con nosotros, para siempre. Imposible eliminar su recuerdo ¿Qué haré si soy el último de todos mis amigos en morir? ¿Cómo podré soportarlo? ¿Acaso sus fantasmas no se me aparecerán continuamente cada vez que pida un café, cada vez que vea un rostro conocido?

El caos del mundo nos deglute y luego nos vomita infinitas veces. Cada rascacielos contruído produce más miseria. La Muerte pasa sigilosa o escandalosamente por nuestro lado. Y sin embargo aquí estamos, poniendo un pie detrás de otro y mirando al sol cada vez que amanece. Acaparando toda la energía cósmica que nos permite calentar el café, marcar un número de teléfono, trazar un dibujo. Me temo que no seremos nosotros los que veamos la Era de Acuario, reconozcámoslo. Nos basta con sobrevivir como mejor podamos a la de Piscis.

La Amistad Perdida

2010-11-12T15:58:00.000+01:00

A todos nos ha pasado, supongo. Pero a mí me revuelve por dentro, me desgarra el alma. Yo lo achaco a la palabra "amistad". Quizás la usamos demasiado, la usamos como etiqueta cuando alguien nos cae bien. Aunque la palabra que nosotros usábamos era otra.

La amistad y la hermandad, para mí, son dos caras de la misma moneda. No para todo el mundo es así, pero cuando falta una cara -o una cruz-, no sé por qué pero la otra mitad se queda como vacía, como esperando.

Te imagino en algún bar lleno de humo y oscuridad. Al calor del alcohol. Te ríes y gastas tus bromas. Me duele no querer volver a recibirlas. No ser objeto de ellas. Me duele mirarte dentro de mi mente y tener que esforzarme para no darte un abrazo. Pero, por desgracia, ya se ha acabado el tiempo de los abrazos. Siempre se acaba antes de que nos demos cuenta, y cuando lanzamos los brazos nos encontramos una mano abierta, una mano preventiva, una mirada de soslayo inspectora de miradas de reojo inquisitivas. Una explicación vana.

Recuerdo los momentos fuertes y débiles de nuestro pasado, y del pasado que nos arropa, y después miro al futuro imaginando tus huecos, que a día de hoy no me parecen ausencias, pero que lo serán. Veo a mis amigos y a tus amigos, que son los mismos, y siento una culpa que sube por mis arterias y que luego traslado a ti. Supongo que lo tuyo se parece, aunque con otros verbos y otros sentimientos. Si el Universo está compensado, debe haber algo que trepe por tus arterias cuando piensas en mí.

Pero después de ese instintivo sentimiento de culpa por hacerlo pasar mal a mis amigos y a tus amigos, que son los mismos, respiro hondo, como cuando estoy despegando en un avión. Respiro hondo y aclaro mi mente. Las semillas de los pensamientos y la culpa ya no se arraigan, porque la Tierra donde crece esta amistad está yerma e inerte de tantos tifones.

No... lamentablemente ya no volverá a envolvernos la capa de estrellas de Mitra. Pintaré, eso sí, los buenos momentos que pasamos algunas veces en un cuadro, y lo colgaré en una de las paredes de mi mente, en la Galería de las Amistades Perdidas, junto con los otros dos cuadros. Hay una triste vista desde las ventanas de la Galería a un páramo marrón, donde la tierra, en barbecho, espera que llueva un maná que yo no sé producir.

Una nueva hipótesis sobre los sueños

2010-08-15T15:27:00.000+02:00

Pregúntale a un nanotecnólogo por qué soñamos al dormir. Su respuesta será muy diferente a la de un psicólogo o la de un neurocientífico. A. M. Stoneham opina que el cerebro recicla la mayoría de las biomoléculas que requiere para su funcionamiento durante el sueño, ya que si lo hiciera mientras estamos en vigilia su respuesta ante situaciones inesperadas podría no ser la adecuada. Los sueños serían un método de chequeo del buen funcionamiento de todas las funciones cerebrales tras el reciclado/reemplazo biomolecular. Una hipótesis, que tendrá que ser rebatida o verificada experimentalmente, propuesta por A. M. Stoneham, “Why dream? A Conjecture on Dreaming,” ArXiv preprint, 21 Apr 2009. Marshall Stoneham pertenece al Centro de Nanotecnología de Londres, Gran Bretaña. Su idea se basa en que la mayoría de las células del cuerpo son reemplazadas cada pocos meses, sin embargo, la neurogénesis, creación de nuevas neuronas, es un fenómeno excepcional. Una idea exótica para pensar un rato en una hamaca, bajo una sombrilla y mientras se degusta de las vistas.

Visto en:
http://francisthemulenews.wordpress.com/2010/08/12/nueva-hipotesis-sobre-el-porque-sonamos-mientras-dormimos/

El Desierto Atroz

2010-07-31T21:58:00.000+02:00

Gill caminó hasta el borde del desierto y allí levantó la vista. El panorama que se desplegaba ante ella, obra de algún dios primigéneo, la llenaba de esperanza y a la vez de desazón. Que supiese, en mitad del desierto era el único lugar desde donde una criatura como ella podía saltar entre los mundos.

- Vamos, Viejo -dijo.

Y puso un pie sobre la arena. Su seguidor, un anciano que no necesitaba bastón para caminar, echó la vista atrás, como despidiéndose, y luego se atusó el pelo que el viento le había revuelto.

Así, decididos y parcos en palabras, se adentraron Gill y el Viejo en el desierto de la Isla de las Pesadillas. Habían recorrido un largo camino para llegar allí. Era el único lugar conocido lo suficientemente grande como para que los pensamientos y condicionamientos de los habitantes del Gran Archipiélago no tocasen su tierra más interior. El centro del Desierto Atroz se mantenía puro, era un sitio olvidado, repudiado, circundado por las más terribles pesadillas que el Creador había podido soñar.

Gill había calculado la existencia de ese desierto, pues la Isla de las Pesadillas era un lugar al que pocos ponían un pie encima. Además, los pocos que la conocían no eran gente que gustase de relacionarse. Se mantenían ocultos, y no revelaban nada. Después de mucho tiempo intentando encontrar algún mapa o a algún cartógrafo, Gill había decidido seguir una estrategia más... lógica. La isla tenía un tamaño fijo, no como otras islas del Gran Archipiélago, cuyas formas son cambiantes. Cada cierto tiempo, alguna pesadilla conseguía cruzar el mar y aterrorizar a alguna de las islas vecinas. Muchas de las malvadas criaturas que residían en el Archipiélago habían nacido allí y, de una forma o de otra, se habían establecido en las islas vecinas. Algunas de estas pesadillas incluso habían acabado mostrándose más amables con el paso del tiempo, y ya nadie les tenía miedo. Pero otras... eran terribles. Algunas de las islas vecinas, en ocasiones, habían sido "conquistadas" por las peores pesadillas, que en el peor de los casos atacaban en grupos: familiares fallecidos por causas violentas montados en insectos gigantes que producían grandes plagas, enfermedades, agujeros en la tierra, hipotecas impagadas. Había de todo. Lo peor de cada casa.

La Isla de las Pesadillas se había convertido en el vórtice de un pequeño grupo de cinco islas, a las que se las conocía como las Cinco Viudas. Gill sí que conocía la extensión en metros cuadrados del vórtice, y había algo que tenía claro: no podía estar completamente llena de pesadillas, pues era tan grande, que si así hubiese sido, la plaga de terror hubiese asolado todo el Gran Archipiélago hace mucho tiempo. Las pesadillas debían proteger, o rodear, algo. Seguramente su propia fuente. Y ese algo era lo que Gill estaba buscando: un pozo para cambiar de plano.

De hecho, Gill no sabía que era un desierto lo que le esperaba allí, aunque suponía que sería algún páramo abandonado y resquebrajado. Pero cuando se desembarazó de los últimos árboles de ceniza que se interponían en su camino, la belleza de las dunas la sobrecogió durante un instante.

El viejo, sin embargo, no sentía ningún tipo de emoción respecto a la arena que se le metía en las narices y entre los pelos de la barba. Le desagradaba profundamente tener que abandonar su rascacielos en la Ciudad Perdida. "Qué bonita palabra: rascacielos" pensó. Le desagradaba la compañía, aunque Gill fuese parca en palabras. Le desagradaba caminar. Sin embargo, las pesadillas no le incomodaban, ni tampoco a Gill. Porque los dos eran criaturas de la desdicha. Seres oscuros y turbulentos, con demasiados problemas como para considerar por un momento algo parecido a la felicidad. Ellos, en la Isla de las Pesadillas, difícilmente podían encontrarse con algo peor que sus propias vidas. Y ese era el principal motivo de su viaje.

Robarse el mechero

2010-07-25T22:59:00.001+02:00

Es algo común entre fumadores. Robarse el mechero.

Se hace sin querer. Pides fuego, enciendes el pitillo, echas la mano al bolsillo. El otro ni se da cuenta. Sólo al llegar a casa y buscar en los pantalones recuerda la escena y dice mierda. Otra vez a bajar al quiosco.

El segundo objeto más perdido, o robado, del mundo, es el paraguas. Es el segundo porque la gente fuma independientemente de la estación. El fuego y el agua. Tiene gracia.

Para mí que no es casual. Robar el mechero, digo. El paraguas se roba porque sí, de forma intencionada. el mechero es un "descuido". Pero en realidad no. En realidad forma parte del primer y más importante descubrimiento humano: el Fuego. Es tan importante, que cuando lo tenemos en la mano, se dispara un mecanismo de supervivencia en nuestro subconsciente. Una chispa por dentro que nos dice: Ya tienes el Fuego. No lo sueltes. Y lo echamos al bolsillo.

Cumbre en la Tasca Gris

2010-06-30T23:32:00.001+02:00

La Tasca Gris es mi clon literario de La Posada del Fin de los Mundos, un "no-lugar" fuera del tiempo donde puedes acabar por azar. Esta noche se han reunido allí varios personajes que llevan rondando a mi alrededor desde hace ya algunos años. El objetivo de esta cumbre de personalidades es decidir qué van a hacer con mi mente, pues algunos afirman contundentemente que he perdido completamente el control.

Los asistentes a tan insigne reunión son:

- El Escultor de Humo, que trabaja incansablemente para salvar el mundo;
- Gill, la Nefando, la catalizadora del Apocalipsis que llegará dentro de miles de años;
- Hada, también conocida como Pequeña Azul, que quiere saber por qué es distinta;
- Angus Rey, el mejor saxofonista a este lado del 0céano del Subconsciente;
- Barbablanca;
- Hagamon, el renegado que busca destruir un demonio que él mismo ayudó a invocar;
- El bombardero de ojos azules, que no sabe cómo ha llegado hasta allí;
- Urr Vigésimonono, la lechuza espía;
- El Viejo de la Ciudad Perdida, de quien nada se sabe todavía;
- La mujer con cabeza de hormiga, a la que sólo pueden ver los alucinados, y que SIEMPRE tiene razón;
- Un brazo robot.
- El As de Corazones.
- Mi Contacto con el Infierno.

El resultado de la reunión lo desconozco, ya que se ha producido a puertas cerradas en el interior de mi subconsciente. Sólo sé que se han dividido en cuatro grupos de tres y se han marchado, dejando el brazo robot sobre la mesa. Puede que el camarero de la Tasca Gris esté implicado en el complot, pero son sólo suposiciones.

Para seguirles la pista, voy a tener que etiquetarlos a todos, y marcar todos los posts donde vayan apareciendo o donde hayan aparecido, no vaya a ser que estén tramando dar un golpe de estado a mi mente, y yo sin enterarme.

La colección de paradojas

2010-06-29T00:46:00.000+02:00

Luego va al salón, se acomoda y se pone a leer, como todas las noches, un tratado de oftalmología en braille. Es el último capítulo. Cierra el libro y lo deja en la estantería junto con sus otras extrañezas: la biblia para ateos, el manual de esgrima para ambidiestros, economía para arruinados y su preferido: recetas para anoréxicas. La llama “la colección de las paradojas”, y la comenzó una calurosa tarde de enero, después de que el banco le embargase todos sus bienes. Lo mejor de ser coleccionista -piensa- es que le das valor a cosas que no lo tienen. Después se pone a colocar con desinterés la colección de lingotes de oro conmemorativa del mundial.

2010-06-09T22:13:00.004+02:00

Tú eres mi vida
signifique eso lo que signifique
y con todas sus consecuencias

Me ha dicho un libro que te diga
lo que siento por ti
me lo ha dicho un libro
                   sus páginas abiertas,
                   como el alma.

No parte de mi vida:
la vida eres.

Algo así
como cuando una madre dice
mi vida

Yo,
en mi megalomanía
no alcanzo a comprender
no comprendo bien
qué significa
que eres mi vida.

Tú,
quizás no puedas calcular
mis consecuencias.
Lo siento...
pero ya sabes [esas cosas...]

que si golpeas seré tu fuerza
y si envejeces tus cicatrices
pues no hay nadie en el Universo
más persistente que yo
y ninguna fuerza en la Naturaleza
que la roca quiebre

...excepto tú, si quieres.

Pero entonces,
seré la grieta
y me colaré por tu herida
y me fundiré con tu sangre.
Y será así...
                para siempre.

ya sabes [esas cosas...]
que no hay que intercambiar presentes
ni jurar bajo la luna.
Ya sabes que no hacen falta contratos ni documentos
y que el peso de las maldiciones
es alígero.

Te escribo a ti, pero me hablo a mí mismo.
Y será quizás
porque tú

eres mi vida.

Y el Coliseo... ¿Por qué leches se llama así?

2010-06-05T13:12:00.000+02:00

Extra difícil (con pista)

2010-06-04T23:41:00.001+02:00

Dicen que Roma es la ciudad de los gatos, y es cierto.

Pero desgraciadamente muchos mininos son abandonados. Éste es uno de ellos. Vive en una colonia junto a otros 300 gatos.

¿En qué famosa localización romana se hacen cargo de estos gatos?
¿Qué suceso histórico tuvo lugar en el mismo lugar en el que ahora los felinos se tumban al sol?

Espero que esta no la saquéis a la primera... :)

Pista: La respuesta a la primera pregunta es Largo Argentina... En esta "plaza" se encuentran las ruinas de cuatro templos,y unas famosas escaleras... ¿Alguien se anima a resolver?

Caminar por Roma

2010-06-04T01:03:00.003+02:00

Caminar
por las antiguas calles y narrar
la vida pasada

recordar el olvido.

Despertar
pronto por la mañana y naufragar
en la metropolitana
la urbe romana.

Estar aquí.
Ser romano y emperador
pasiego y narrador.
Sobrevivir.

Recuerdo -amacord-
al As de Corazones
viviendo sin pretensiones.
A mi Contacto con el Infierno
envidándole al descontento.
Y a la Mujer Arte
cebándose en mis lamentos.

El tetramorfos.
Las tres abejas.

Cerrar
los ojos y recorrer
cada calle.
Revisitar
cada estatua.

Testadipasta puede atestiguar
que Roma sigue siendo anciana
y que yo ya

no soy tan joven.

- Para Calíope, que se lo ha ganado-

¿Cuál es la plaza que se refleja en la Bola de Cristal?

2010-06-02T23:10:00.000+02:00

Peinado de Pasta

2010-05-29T11:09:00.001+02:00

Encontrado en un escaparate de Roma, fuera de los círculos turísticos tradicionales. La llamo, cariñosamente, Testadipasta.

Adivinanza

2010-05-28T20:01:00.001+02:00

¿A qué deidad representa esta estatua romana?

¿En qué monumento se encuentra?

¿Qué simboliza el grupo inferior izquierdo?

Hay premio a la mejor respuesta ;)

La Historia de Hagamon

2010-05-18T09:10:00.002+02:00

Cráneo Quemado era el triste nombre con el que Hada había designado a Hagamon, renegado de la Pentacábala tercera de pilotos-mago de élite del quincuagésimo crucero avernal del tercer ejército de Caronte, perteneciente a lo que era conocido popularmente como el Bando de los Renegados de Tannhäuser. Hagamon era el teniente de la Pentacábala tercera que, no estando de acuerdo con los planes designados por el Capitán Kuruzoff y por sus compañeros en una situación de aislamiento, había desertado del bando de los Renegados, sellando así su destino al ser buscado como traidor en las dos facciones rivales. Hagamon escuchaba aún los desacordes del saxofón azul mientras se adentraba en la espesura, dejando el río al sur y trepando por la ladera del barranco.

- Extracto de Las Alas de Plomo -

The Dharma

2010-05-14T16:41:00.002+02:00

Os traigo una batería de videos producidos por The Dharma y Mar Delgado, que están que no paran y que han ganado el Microgoyita en el Notodofilmfest.

Realmente no sé si se acuerdan de este probre exiliado, que coincidió con ellos en el Sitges de Children of Men a parte de alguna noche en alguna azotea frente a la Alhambra y en el rodaje de algún otro corto.

Os merecéis reconocimiento precisamente por vuestra humildad, pero también por vuestro humor y vuestro buen hacer. Enhorabuena.

Éste es el de notodofilmfest:

Y este es mi preferido:

Día 27

2010-02-27T22:38:00.000+01:00

El mes se va acabando
se acaba poco a poco.
Ha sido un mes autobús
un mes Venezuela
un mes de guerra
de caras enfadadas
de mangantes y
mangados.

Ha sido un mes de distancias
de carreras de fondo
y tensiones sostenidas.

Ya se acaba este febrero
pijo
malcriado y caprichoso.
Nublado él y lluvioso,
nevado en Madrid y
en Valencia ventoso.

Día 26

2010-02-26T22:35:00.000+01:00

Teclear en el teclado,
aporrear.
Brilla la pantalla.
A mi lado brillan más pantallas.

Brillan brillan las pantallas
como estrellas en la noche eléctrica.
Cada una es una puerta
a distintos universos.

Se apagan las pantallas.
Es hora de dormir.

Día 25

2010-02-25T02:17:00.000+01:00

De Joyce:

Ven. Tengo sed. Se está nublando. No hay nubes negras en ninguna parte, ¿verdad? Tormenta. Cae todo él luz, orgulloso rayo del intelecto. Lucifer, dico,qui nescit occasum. No. Mi sombrero con venera y mi bordón y mis sandalias. ¿A dónde? A tierras de poniente. El poniente se encontrará a sí mismo.

Día 24

2010-02-24T02:12:00.001+01:00

A los escritores les gustan los gatos
porque son indomeñables
como la literatura

Es tan difícil indagarlos
como penetrar en los insondables volúmenes
de la Historia.

Siempre otorgan
una engañosa recompensa
un paso más.

La dificultad de los versos.

Día 23

2010-02-23T23:20:00.001+01:00

Lluvia hay
barniza piedra y cristal
es anterior
a las primeras lágrimas
de los dioses primigénios.

El viento azota
menea la ropa tendida
nos recuerda
lo bien que se vive en casa.

Egoísmo, corrupción y política
nos demuestran
que aún no somos humanos.

Aún la lluvia.

Día 22

2010-02-22T23:08:00.003+01:00

Entre la lluvia y las tormentas
ya se huele la primavera
que se acerca con ese polen
tan horrible
que acusa estornudos asma

Pero también deja ver
algunas flores
que nacen como todas las cosas:
hijas de tiempos duros
y difíciles.

No tanto como la masacre de Tebas
ni como la quema de libros
ni como los atentados suicidas

No, no son tiempos tan difíciles, aquí y ahora.
Pero somos nosotros,
nuestra generación
la que debe impedir
que las flores de las primaveras futuras
nazcan sin la lucha

contra un mundo de plástico
contra la ignoracia de la superpoblación
nazcan libres, y en paz.

Día 21

2010-02-21T14:35:00.000+01:00

El pensamiento humano, tal como Borges apunta -no conozco sus fuentes- en Tlön, Uqbar, Orbis Tertius, sigue un contínuo que hace que de unas acciones observadas se deduzcan otras, inmediatas.

Así, si yo un día cruzo la calle con un bidón de gasolina y comienzo a rociar la sede del PSOE, por ejemplo, se me acusaría de incendiario. Es posible que acabase detenido por intentar quemar la sede del partido político.

Nadie se plantearía que yo hubiese rociado de gasolina el lugar sólo por el placer de rociarlo de gasolina, sin intenciones pirómanas.

Día 20

2010-02-20T20:19:00.001+01:00

Ya te noto aproximarte, Amor
surcando el espacio
como flecha disparada contra el Sol.

Es la intranquilidad de mi corazón
la que va marcando tu cercanía.
El pulso, poco a poco,
va incrementándoseme
proporcionalmente
a los minutos que te acercan a mí.

Pasarás por encima.
Volarás sobre mi cabeza
en el momento de la segunda fase MOR
de mi sueño.
Será ese momento,
unos ciento viente minutos después de acostarme,
el de mayor actividad onírica.

Te sentiré
en la profundidad de mi alma
y de mi mente
mientras sobrevuelas Valencia

Te alejarás de nuevo de mí,
como un péndulo a cámara lenta
y tomarás tierra en Roma
preludio exquisito de nuestro
inexorable encuentro.

Y entonces
te elevarás de nuevo,
0límpica,
para cruzar el Mediterráneo
y caer
en mis brazos.

:)

Día 19

2010-02-19T20:02:00.000+01:00

El alma turbia y el alma límpida son dos de las priopiedades que puede presentar el Ser. Las personas de alma límpida son claras y transparentes, y las de alma turbia son obscuras e impredecibles. Pero no es el alma límpida sinónimo de virtud y el alma turbia de decadencia. Ni buena una obligatoriamente y la otra mala. Ambas son, para la bondad y para la maldad, iguales, ya que son dos propiedades distintas del Ser.

Es posible que por nuestra historia y cultura, asociemos a las personas transparentes una bondad cristiana que no se corresponde con la realidad. Tan capacitada estar para hacer el mal una persona clara y transparente como un alma inescrutable turbulenta. Y al igual, una persona impenetrable y hermética puede hacer tanto bien como un alma límpida.

Día 18

2010-02-18T19:47:00.003+01:00

La lluvia
que cae hoy en Valencia
es la que cayó
hace tres días
en la gigantesca ciudad
de Madrid.

O quizás
las mismas nubes
que riegan calvas en el mediterráneo
se vuelvan copos
dentro de tres días
en Madrid.

Pero yo no estaré allí
para comprobarlo.

Si es que estar
es un atributo
que pueda tener
un servidor.

Día 17

2010-02-17T23:04:00.004+01:00

Espero tu llegada
               como el viajero al tren
               como el poeta a la metáfora

Espero tu llegada
               como la comisura a la sonrisa
               como la luna al eclipse

Sumerjo mis dedos en el Océano del Pensamiento
               doy un sorbo
               y espero tu llegada.

Día 16

2010-02-16T22:30:00.000+01:00

Hoy no es más que hoy.
Un día cualquiera.

No me apetece escribir.
¿Por qué lo hago?
Porque me obligo a ello

Pero hoy,
hoy no esperes un buen zoema.

Día 15

2010-02-16T22:21:00.002+01:00

Ayer no fue ayer.
Fue la inevitable certeza de hoy.

Ayer bajé a la profundidad
de la Metrópolis.
Recorrí sus calles
me alojé en su lluvia.

Entré en la tienda de comics
y en la de robótica
visité la buhardilla amarilla
con lucernario en el techo.

Era preciosa.
Era pequeña.
Era cara.

Uno piensa a veces
que las señales
pueden ser señales trampa.

El pequeño piso bohemio de escritor
puede que no sea ya mi destino.
Mi destino es Escribir,
no parecer escritor.

¿Y el tuyo?

Día 14

2010-02-14T17:01:00.003+01:00

Qué difícil parece la vida
cuando miras hacia delante
y ves cuántas cosas
quedan por hacer.

Y sin embargo
qué fácil es tumbarse al sol
y dejar que los minutos
vayan pasando uno a uno
mientras piensas
en qué difícil parece la vida.

Día 13

2010-02-13T21:54:00.004+01:00

A mí me gustan
las mujeres de piel blanca
las mujeres vampiro.

Hay muchas mujeres vampiro.

Pero a mí me gustan
las mujeres vampiro
de pelo castaño.
De pelo como mi pelo.

Hay algunas mujeres vampiro de pelo castaño.

Pero a mí me gustan
las mujeres vampiro
de pelo castaño
con ojos azules.
Con ojos como el Océano.

Hay pocas mujeres vampiro
de pelo castaño como mi pelo
con ojos azules como el Océano.

Pero a mí me gustan
las mujeres vampiro
de pelo castaño
con ojos azules
mirada inteligente
sonrisa conciliábula
andar lánguido
fumadoras de pipa
amantes de la literatura
conversación altanera
y garras de loba.

Sólo hay
una mujer vampiro
con garras de loba
conversación altanera
amante de la literatura
fumadora de pipa
andar lánguido
sonrisa conciliábula
mirada inteligente
pelo castaño
y ojos azules.

Ésa.
Ésa es la mujer que me gusta.

Día 12, segunda parte

2010-02-12T18:07:00.003+01:00

Puedo ver un nimio
y tímido arcoiris.

Sólo yo puedo verlo
pero está ahí.

Si es que estar
es un atributo
que pueda tener un arcoiris.

Tan real y tan ilusorio
como el propio sueño.

Si alguien mirase desde aquí
y yo le dijese dónde está
también podría verlo.

Día 12, primera parte

2010-02-12T18:05:00.003+01:00

No por tener coincidencias
con la derecha
soy un facha

Ni por compartir opiniones
con la izquierda
un rojo.

Si nos auto
clasificamos dentro
de sólo dos o tres moldes
perdemos nuestra originalidad.

Que cada uno mire
dentro de sí
y se diga: qué le gusta
y qué no le gusta:
ésa será su política.
Nada de lo que te han dicho: Sólo tú.

No dejarse clasificar tan fácilmente
expresar el pensamiento propio libremente
sin miedo a ser dado de un lado o de otro.
Dentro de una pecera
o de otra.

Asumir la amalgama de emociones
obligar a los que Juzgan en dos minutos
a reconocer que hacen falta conversaciones
más largas.

Estar en contra
o a favor del aborto
no implica afiliación
a ningún partido político
a ninguna religión.

Las opiniones,
no tienen copyright.
Pensar en un tema
como piensa el barbas
o el cejas
no te hace formar parte
de sus partidos dictatoriales.

Día 11

2010-02-11T20:05:00.002+01:00

Tolstói:

"He adquirido la convicción
de que casi todos eran hombres inmorales,
malvados,
sin carácter,
muy inferiores al tipo de personas
que yo había conocido en mi vida de bohemia militar.

Y estaban felices y contentos,
tal y como puede estarlo la gente
cuya conciencia no los acusa de nada"

“Un hombre puede vivir
y estar sano
sin matar animales para comer;

por ello, si come carne,
toma parte en quitarle la vida
a un animal sólo
para satisfacer su apetito.

Y actuar así es inmoral.”

Día 10

2010-02-10T19:49:00.001+01:00

La Caballería 0nírica ha llegado.
Estar de acuerdo o no
a favor o en contra
ya no tiene sentido.

La vida es una cascada
y nosotros hojas
o una melodía
y nosotros notas.

Hoy bebo cerveza
y critico a los jefes.
Yo también puedo
juzgar salarios
de gente que trabaja menos
y cobra más
que los ya machacados
controladores aéreos.

A los que apoyan,
aunque pocos: gracias.

A los que juzgan
que son masa:
pensad, pensad,
si repetís como loros
lo que otros dicen.

La caballería 0nírica ha llegado.
Cierro los ojos y Vuelo.
Cierro los ojos y Vivo.
Cierro los ojos y Veo.
Abro los ojos y Discierno.
Abro los ojos y
atravieso con mi mirada
centelleante
la carcasa de los Falsos.
Ninguno se resiste a mi Mirada.

Abro los ojos
y esgrimo la Espada de la Justicia
¿Quién se atreverá a lanzar la primera piedra?
¿Quién se cree en la autoridad moral para criticarnos?
¿Quién mira con envidia arrogante nuestras vidas mientras se deshace
en vanas glorias de bolsillo, en críticas purulentas, en firmar poemas doctrinales?

Estoy henchido de Nobleza
Escudado por la Honestidad
y armado con la Franqueza.

Venid, malditos, venid.
Puedo con todos vosotros diez veces.

Día 9

2010-02-09T20:25:00.003+01:00

Sobrevivo
a base de sandwiches
de jamón cocido
con tranchetes.

No me ha dado tiempo
hoy tampoco
de hacer la compra.

En las cuatro horas
de no esclavitud, me los ceno,
frente a esta pantalla;
escribo el diario;
me masturbo, pensando
en verdes prados
y cielos estrellados;
leo a Tolstoi;
me aseo,
y me acuesto.

He roto ya
un portátil,
y el teclado de otro,
aparte de un sobremesa
dos veces.

Éso es empatía.

Pero por estrecha que sea
la franja del ocio,
de la clase asalariada:
la conexión a internet,
la mujer de la limpieza,
la tele de plasma,
el calentador de toallas,

que no falten.

Menos mal
que al arroparme
con mi manta mágica
me sumerjo
en interminables horas
de Voluntad y aventuras.

La caballería onírica
ya se acerca.

Día 8

2010-02-08T22:33:00.002+01:00

Me ha hablado el cuervo
y me ha dicho
que si me encuentro mal.

Cuervo siempre está ahí
si me encuentro mal.

No se trata ya
de estar mal.

Se trata del mordisco
de la Soledad.

Que transforma al inocente en corrupto
y al corrupto en Satanás.

Será por ella que ahora
estoy más pendiente
de la política nacional.

Será por ella y porque
después de dar el dinero a los bancos
subirnos los impuestos,
retrasarnos la edad de jubilación,
despedirnos más barato,
decretarnos los salarios,
vendernos al terror,
los Señores Siniestros
siguen en el Gobierno del Faisán.

Es verdad,
es verdad que no es para llorar
lo que a España le va a pasar.

Que todo gobierno es mezquino,
y todo político criminal.

Pero la crisis me azota...

Y que vivamos en un país injusto
no significa
que lo vayamos a aceptar.

Lo siento cuervo,
pero ésta no la puedo dejar pasar.

Zapatero, Blanco, Rubalcaba: idos a cagar.

Día 7

2010-02-07T23:59:00.001+01:00

Sólo los dioses
tienen derecho a descansar el séptimo día

Ego sufre y castañea
postrado en cientos de buses,
recorriendo su vida, maldiciendo su destino.

Mas no es cierto.
Somos dioses
cada uno de nosotros: creamos nuestro Universo.

Llevamos algo dentro
que nos hace inmunes, sufridores, inmortales.

Es por eso
que sea cual sea la adversidad
la superaremos.

En el nombre de los padres
de los hijos
y de los espíritus.

Así sea.

día 6

2010-02-06T22:06:00.001+01:00

La vorágine de la vida
atorbellinada
nos hace recordar
a ciclos
que seguimos siendo
aunque nos pese
animales depredadores
depredándonos unos a otros.

Día 5 (extracto)

2010-02-05T22:02:00.000+01:00

No todo es llanto y crujir de dientes
y un viernes con sol es felicidad destilada.

[...]

Soy el viajero más abonado
a la mesa del rincón sucio
del Rodilla de la Estación Sur
de autobuses de Madrid.

Madrid... me has llamado y me has hecho venir.
Tú y yo lo sabíamos, y ahora por fin
puedo escribir sobre ti.

Ya sabes que he pisado Londres,
que he pacido en la Vieja (Roma)
que he detestado Barcelona
y que no renuncio del todo
a Valencia por ti.

El autobús me lleva de vuelta a casa.
A casa donde está DOC
-Deus Omnia Catus-
que me mirará con ojos reencorosos
como siempre hace.

Le pondré de comer
Le llenaré el cuenco de agua
Y le acariciaré para que ronronee
hasta que me de tanta alergia
que empiece a estornudar.

Entonces bajaré al sofá
jagaré al guitar hero
esparciré mi tiempo, ocioso,
para no recordar que en ese lecho
ya sólo dormiré los fines de semana.

Finalmente, caeré rendido
tan cansado
que espero no poder pensar.
No pensar en que no estás.

Mañana me levantaré
acudiré a mi sesión de fotografía.
Ansioso estoy
de volver a esgrimir la cámara
y aprender, aprender, aprender.

Aprendo. Aprendo. Aprendo.

Día 4 (extracto)

2010-02-04T20:27:00.000+01:00

El Íbex se ha desplomado
El Gobierno miente más que habla
se ha roto mi ordenador del trabajo
[...]

Las cartas no pintan bien.
Menos mal que al otro lado del charco
has recuperado la sonrisa,
ésa que a mi me gusta.
Puedo notar la luz de tus ojos.
Pero aquí llueve.

Mañana será
el peor día
de la peor semana
de trabajo
de mi vida.

[...]

La crisis se nota.
Es espiritual,como dijo Lur.
Es una crisis de concepto.
Nos vamos a caer con todo el equipo.

Puedo notarlo en el viento.
Puedo notarlo.
Estamos atascados,
vaciados por el capitalismo.
Estamos rendidos,
vencidos por los bancos.

No es justo
que tanto futuro
desaparezca en el barro de la mezquindad.

No, las cartas no pintan bien estos días.
Es como si la guerra ya estuviese aquí.

Día 3 (extracto)

2010-02-03T20:23:00.000+01:00

El mundo es un lugar
sórdido y difícil
donde unas personas
se pelean con otras personas.

El problema es la distancia.
Mi enemigo es siempre
aquel a quien no veo.

Mi compañero y amigo
suele ser,
aquel que tengo al lado.

No me quiero llevar mal contigo
Te veo todos los días

Pero a ése,
al otro lado del messenger
que le den.

El mundo es un lugar
sórdido y difícil.
Venezuela nos ha decepcionado a la vez
¿Verdad, amor?

[...]

No tengo interés en caerte bien.
No tengo interés en tu negocio.
No soporto las estrategias fáciles.

El cutter que compré...
quizás acabe en tu cuello.

Día 2 (extracto)

2010-02-02T20:20:00.000+01:00

Llegar a casa y escribir.

Manchar con tinta eléctrica

la eléctrica página.

Lo haré cada día.

Llegar al supermercado y comprar

no tengo colador para la pasta

no tengo toalla

no tengo cuchillo de cocina.

Sólo tengo calor en este cuarto

Lleno sólo de calefacción.

[...]

La casa, el patio.

Los árboles, las estrellas.

Qué bien viven los ricos.

Me pregunto cuánto han sacrificado.

Si han sacrificado algo.

Me pregunto si son felices.

¿Cuántos instantes de felicidad tendrán al día?

¿Más que yo? ¿Menos?

He comprado un cutter.

Espero no usarlo para cortarme las venas

el día 28.

Día 1 (extracto)

2010-02-01T20:44:00.005+01:00

Cargar con la pesada maleta.

Pensar en vos.
Sentarse en la cómoda y solitaria silla reclinable.

Pensar en vos.
[...]
Cargar, como una cruz, con la pesada maleta.

Sentir el sol del primer día irse.
Llegar a la mansión que parece un desierto.
Sin vos.

Hacer la compra. Una lata de tomate, carne, manzanas, lechuga
patatas fritas de bolsa, botella de aceite
tomates, mirar el queso y recordarte.

mientras, vuelas en el avión.
Yo escribo ahora, veo las estrellas.
Cierro los ojos.
Ti penso

Cuervo

2010-01-24T23:37:00.000+01:00

No ser

2010-01-21T01:00:00.000+01:00

Escribo zoesía
en el portátil.
Viajo en preferente.
Soy programador.
Zoeta.

(Dejo la bohemia.
Busco un curro más o menos gris.
Pero no soy gris: ¡Escribo!)

Estoy de guardia…
Significa trabajar -a veces-
en mi tiempo libre.
No es para tanto.

Sobre todo porque
Cuando no me ven
escribo en horas de trabajo.
(jejeje)

**

No soy infeliz.
Y la Felicidad dura apenas un minuto.
Por eso: el Equilibrio.

***

Es difícil no cortarse con la afilada cuchilla del Equilibrio.
Nace en la raíz de la disputa y se impulsa.
Crece si le das de beber. Vegeta.
Se queda en medio, eres tú quien.
Pero irse: no siempre.

Irse no siempre significa abandonar.

El Mundo de la Mentira

2009-12-12T17:34:00.000+01:00

Iba a empezar este escrito quejándome de los bancos, pero creo que eso está ya muy visto y como sé que me leéis, aunque no dejáis ni un maldito comentario, no quiero daros la brasa con las típicas quejas de si el mundo es una mierda o si el día de mañana todos seremos esclavos.

La verdad es que a veces escribo en la más completa oscuridad. Lanzo piedras al vacío y no sé si socavan con(s)ciencias o se pierden en la negrura infinita del inconsciente colectivo. Tal y como se comenta muchas veces en varias teorías trascendentalistas, lo importante es la intención, ya que esa intención mejora el Universo.

Sin embargo es irremediable que a veces te venza la Injusticia. No me arrepiento de poder Ver, pero a veces os envidio cuando os tumbáis en el sofá a ver el fútbol o decís el típico que se joda. No es el hecho en sí, yo también pierdo el tiempo delante de la wii, es el no hacer nada de nada por mejorar el mundo. No entiendo bien cómo la miseria humana no os jode cada minuto de existencia. Yo intento que no me venza, pero veo a escritores como Roger Wolfe y me parece que están amargados porque comprenden el sistema. Porque ven las injusticias una a una y les jode en lo personal cada una.

Puedo rebatir cualquier argumento (argumento, no fe) que apoye que el mundo es maravilloso, y también puedo hacer justo lo contrario, deshacer las aseveraciones de que el mundo es una mierda.
¿En qué nos deja eso? ¿Vamos a volver una y otra vez a la pregunta existencial?

¿De dónde vengo?
¿Quién soy?
¿Por qué estoy aquí?
¿Cuál es mi Destino?
¿Servirá para algo todo esto?
¿Cómo puedo creer (tener fe) en la humanidad, si la humanidad me decepciona cada minuto?
¿Dónde están las personas iluminadas, justas y bondadosas?
¿Por qué percibo un aura de falsedad continuada, reflejada en la publicidad y en absolutamente todos los comercios?
¿Exagero?
¿Algún vendedor no miente cuando intenta vender su producto? ¿Es lícito mentir para sobrevivir?

La teoría de internet, y del blog en general dice que nadie leerá esta entrada, porque es demasiado larga. A mí también me pasa, no leo entradas largas. Y entonces... ¿Por qué sigo escribiendo?

Me es inevitable responderme a estas preguntas. Antes escribíamos en papel. Escribíamos y ya está. Lo que venía. No había intención de enseñarlo a nadie. De hecho debo tener unos 11 folios escritos, guardados dentro de la carpeta de spiderman, donde hay parte importante de mi vida sentimental, en clave de blues. Ahora escribimos igual, pero escribimos aquí, en interné. No me preocupa en absoluto que la gente que me conoce lea esto y piense tal o cual cosa. Me he dado cuenta de que hace tiempo que eso ya me da igual. La gente va a pensar lo que le de la gana de ti, no importa quién seas. La diferencia entre escribir al aire o escribir en papel es que inevitablemente un día llegará un internauta.

El internauta se topará con este post.
Leerá parte de él (la teoría nos dice que sólo las dos primeras y últimas frases), o quizás lo lea entero.
Y cabe la posibilidad de que lo que lea desate o anude algo dentro de su alma.
Si lo lee dentro de diez años, puede hacerse una idea de lo que una persona piensa ahora.

Por eso yo lanzo este muro de palabras al ciber espacio. Creo un espacio caótico y virtual que puede influir en la vida de la gente. Mi intención es que lo haga de forma positiva.

No importa el lugar.
No importa la fecha.
Aquí está este muro de palabras. Chócate contra él.

Sumergido en el código

2009-12-05T01:25:00.002+01:00

Hace muchos años escribí mi primer relato de ciencia ficción. También era mi primer relato serio. Yo tenía dieciocho y acababa de entrar en la Universidad. En ese relato, el protagonista estaba en casa por la noche, con la luz de la pantalla brillando en sus gafas.

No es exactamente como me imaginé, pero es muy parecido. Esta noche, mientras la franciscaner va dejando su exquisito poso amargo en el fondo del vaso, yo sigo sumergido en el código. Estoy destripando el php y el css del OsCommerce, una aplicación autoinstalable de mi hosting, para ver si puedo cambiarle el estilo y que pase de ser una herramienta corporativa a una tienda amable.

Y es en estos momentos cuando me alegro de haberme saltado algunas clases, haber estado días y días hasta las tantas de la mañana por ahí, pateando Granada entera. Porque ahora, viernes por la noche, me apasiona más estar aquí metido, investigando, descubriendo, aprendiendo... que vagar otra noche más de garito en garito.

Y en esto tanto los escritores como los programadores me llaman loco: para mí el código es poesía. Hay creatividad en la escritura del código, y hay arte. Es un arte extraño. No es estéticamente bello, pero rima. No transmite sentimientos, pero tiene semántica. Y cuando ejecutas el código y se convierte en algo vivo, hay algo que has creado.

Lees el código de otras personas y puedes apreciar, después de tantos años, si cuando lo escribió era él mismo o tenía un mal día. Ves los nombres de las variables, escogidas por él, ves si se aleja o se acerca de ti. Si tiene un código oscuro, tímido, o si se exhibe con desconocidas funciones del lenguaje.

El código está detrás de todas las cosas.

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                  888888888888888888888888
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             8888::::::8888888888888888888888888888
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                       MM::MM::::::::::M:m
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                       MMM:::::::::::::::M:
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                       MMM::::::::::::::::Mm
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                              MM:::::M:M
                              :M::::::M:
                             M:M:::::::M
                            M:::M::::::M
                           M::::M::::::M
                          M:::::M:::::::M
                         M::::::MM:::::::M
                         M:::::::M::::::::M
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                         M:m:;:::M::::::::::M
                         MM:m:m::M::::::::;:M
                          MM:m::MM:::::::;:;M
                           MM::MMM::::::;:m:M
                            MMMM MM::::m:m:MM
                                  MM::::m:MM
                                   MM::::MM
                                    MM::MM

Arte ASCII por http://www.chris.com/ASCII/

Manifiesto en defensa de los derechos fundamentales en Internet

2009-12-03T13:16:00.000+01:00

Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que:

Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.
La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en elartículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.
La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español,perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.
La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.
Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.
Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.
Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.
Exigimos que el Gobierno garantice por ley laneutralidad de la Red, en España ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.
Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.
En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

Este manifiesto, elaborado de forma conjunta por varios autores, es de todos y de ninguno. Se ha publicado en multitud de sitios web. Si estás de acuerdo y quieres sumarte a él, difúndelo por Internet.

Caminando entre los Mundos

2009-11-28T11:22:00.000+01:00

Esta noche después de cerrar los ojos he caído en un pasado alternativo, donde volvía a negarte.
La negación era la misma, sólo cambiaba la forma.
Te fumaste ese pitillo, te señalé con el índice y después en lugar del correspondiente fundido a negro con el que acaba mi recuerdo, se produce otra escena en la panorámica del sueño.

Allí estamos no sólo nosotros, sino más como nosotros, y no nos ponemos de acuerdo. No nos ponemos de acuerdo.

El Lado Oscuro

2009-11-25T22:55:00.000+01:00

Desde hace años la cantinela viene siendo la misma. Letras escritas en pdfs y blogs anunciando a bombo y platillo lo novedoso y espectacular de la actuación tal o cual. Márqueting. Luego uno llega y se sienta esperando ver tan impactante y rompedora actuación, ya sea en el sillón para un ver un cortometraje o en un bar para ver un recital, y se encuentra con una actuación ensayada a medias, sin pretensiones o con pretensiones -eso da igual-, y poco muy poco concienciada y profesional.

Y uno piensa joder, lo mal que lo tiene que estar pasando. Lo mal que lo tiene que pasar este director cuando lo proyecten en la sala o lo mal que lo tiene que pasar esta chica cuando recite. Porque sabe que la culpa no es suya, que la han vendido. Alguien se ha apropiado de sus ganas y ha escrito un pdf o un blog hinchándola a más no poder, para atraer audiencia. Enumerando logros que aún no ha conseguido. Audiencia que llega como yo y se decepciona, porque lo que le han vendido no es lo que está viendo.

Siempre igual, desde hace unos años. Da igual la reseña que leas, por lo general se vende ya sea, como digo, una película de estreno o un petit suisse, se vende sin ninguna honestidad. Y uno trata de ser sincero con su arte, con sus proyectos, y a veces piensa en cómo le pueden echar tanta cara dura, será que acaso comen de eso.

Y va a ser que sí. Que comen de lo que venden y una vez vendidas las entradas o servidas las cervezas si no te gusta te jodes. Lo cual me lleva a dos conclusiones y una reflexión.

Primero la reflexión: que no es cuestión de condenar a los que lo hacen, que es una putada, pero te jodes, porque la gente está intentando comer. Y las conclusiones son las habituales, la primera que el buen arte no se vende, se lo encuentra uno por la calle, en los graffitis, por ejemplo. Los mejores libros que he comprado (vale, compro libros, no me los encuentro) no son los que me han publicitado. Son los que me he encontrado en la librería como por sorpresa, y suelen ser los más baratos. De todos modos esto ya lo ha dicho mucha gente antes.

Cuando se cobre para entrar a una calle a ver un graffiti entonces los graffitis serán una mierda.

Y la segunda conclusión es como siempre el capitalismo animal este que tenemos encima, que hace negocio de lo que sea, hasta de la violencia de género. Y si no que le pregunten a Mr. Jackson, que vale más muerto que vivo. Anda, como los pintores.

Katana

2009-11-22T21:56:00.002+01:00

8 millones

2009-11-11T00:47:00.000+01:00

En shintoismo se dice que hay 8 millones de Kamis.

Es el numero que se usa para indicar: infinito.

Politeismo

2009-11-03T10:18:00.001+01:00

(aviso: sin tildes)

A pesar de los cientos de altares, siempre hay un Kami que poco a poco va unificando creencias. Es Inari. Representado en forma de Zorro. Sin embargo Inari comparte su lugar con otros -llamemosles- espiritus. Fushimi es el el monte donde se encuentra el complejo de santuarios mas grande dedicado a Inari de todo Japon. Mas de catorcemil Toris rojos enmarcan el camino, dando al sendero a traves del monte un aura de sublimacion.

Alli se encontraban altares donde no habia cruces, sino singulares objetos de veneracion como una piedra con una cuerda atada y unas inscripciones. No se que arcanas invocaciones estarian alli escritas, pero su vision, mientras el viento la azotaba y las ramas de los arboles hacian un sonido como de cascabeles, me trasportaba a algun meta-espacio meditativo, donde estaba a solas conmigo mismo.

Los ciudadanos que se acercaban a este monte dejaban ofrendas en forma de tiras de pajaritas, sake o arroz. Todo fruto del trabajo del hombre. Pedian por sus muertos o prosperidad economica. Rezaban al Zorro, al Leon o a la Piedra. Luego se iban y quedaba una vela encendida o una bandeja con comida.

Y entonces los gatos, ultimos reyes y dioses por sobre todos nosotros, salian de sus escondrijos y se merendaban las ofrendas. Se la repartian como buenos hermanos y se volvian a escabullir entre el laberinto de altares, con la panza bien llena. El ser humano reza, los dioses proveen y los gatos comen y duermen la siesta.

Otoño Zen

2009-11-01T15:30:00.002+01:00

(aviso: entrada sin tildes)

Para ver el camino del filosofo, habiamos salido del apartamento sin abrigo apenas, esperanzados despues de dos dias de sol. Habian quedado los paraguas envainados como katanas en tiempos de paz. Habia un ligero ambiente en el cielo, en el viento, que podia suponer que iba a llover, pero nosoros no queriamos que lloviera.

Al llegar al gran Sanmon (puerta) del tempo Nanzen-Ji, ya estabamos calados hasta los huesos y no habia pasado ni media hora desde que salimos de la boca de metro. Afortunadamente, los voladizos de las construcciones budistas estan preparados para tormentas milenarias y nos dieron refugio a nosotros y al resto de turistas nacionales y extranjeros que tampoco querian que lloviese.

Pasamos nuestra buena hora alli arriba, sobre la puerta, el gran Sanmon, viendo como enrojecian y amarilleaban las hojas de algunos arboles, plantados estrategicamente hace centurias por monjes como los que cantaban al ritmo del tambor, en el templo bajo nuestros pies.

Hicimos algun amigo, como el de la foto de abajo, pensamos en dragones y vimos llover y enrojecer y amarillear las hojas de algunos arboles. Y nos alegramos de haber olvidado los paraguas.

Despues solo quedo echarse la camisa por lo alto de la cabeza y correr de vuelta a la estacion. El filosofo, y su camino, no podria ilustrarnos hoy. O quizas ya lo habia hecho.

La bella Kioto

2009-10-30T14:00:00.004+01:00

Calados por el aroma del te verde y el color del crisantemo, hemos recorrido los templos de madera centenarios de Kioto, la antigua capital. Los ciudadanos son menos lejanos que los de la gran ciudad, miran de reojo y los menores de diez hasta se atreven a decir un veloz "jelou" antes de escabullirse corriendo entre el resto de alumnos del colegio.

Kioto es amable en sus avenidas y en sus vecindarios. Desprende un civismo abrumador que incluye calles limpias y comercios que no te tratan como a un caco. A veces uno piensa en cogerlo todo gratis, sin represalias.

Si no fuese por la repetitiva sopa de miso y la tele basura, seria un agradable lugar para vivir. Pero bueno, a la sopa te acostumbras.

Megalopolis

2009-10-25T23:56:00.001+01:00

La Abeja en el Jazmín

2009-10-10T18:08:00.001+02:00

10 libros para recomendar a un amigo que no lee

2009-10-07T23:21:00.002+02:00

* El Principito
* El Hobbit
* La Historia Interminable
* Seda
* Los Tres Mosqueteros
* Cien Años de Soledad
* El Juego de Ender
* Diez Negritos
* El Bosque Animado
* Lo mejor que le puede pasar a un Cruasan

5 Pliegues

2009-09-29T20:47:00.004+02:00

Como organizador (y esclavo) de la Primera Ronda Nacional de Pliegues Despliegues en España, os dejo aquí el fruto del trabajo de 5 personas distribuidas por la ancha península. No tienen desperdicio, oigan.

Gsus Bonilla:

Eddie (J. Bermúdez):

Javier Pérez-Lanzac Raya:

Marchessi:

David Fernández Rivera:

5 estaciones

2009-09-23T00:08:00.002+02:00

Subo aquí unos haikus... para ir practicando :)

Mancho mis manos

con tinta de bolígrafo

bajo la nieve

Nace mi alergia

fruto de infelicidad

en bellas flores

La sal de mar

del calor de Okinawa…

El gran azul

Las hojas caen

desde el profundo de mi

mente profundadora

Y es cotidiano

para un escritor normal

quemar aceite

Respirar Hondo

2009-09-19T17:24:00.007+02:00

La única forma de relajarme que tengo es cerrar los ojos y respirar hondo. Recuerdo cuando me insultaste tan profundamente que me rasgaste por dentro. Aún hoy sigues haciéndolo. El reencor está en tu mano izquierda y el disimulo en tu diestra.

Aún hoy, cuando lo recuerdo, me duele. Tengo que cerrar los ojos y respirar hondo. No pensar en motivos ni razones, sino simplemente dejarlo correr como sangre en agua. Dejar que te vuelvas a marchar y que tu recuerdo vuelva a desvanecerse una vez más.

Sigues los pasos de una imagen demonizada. Quieres cazar quimeras. Las huellas que dejo: son de sudor.

Cerraré los ojos y respiraré hondo, entre las esferas. El reloj del subconsciente nunca se para.

Zoesía

2009-09-05T20:15:00.001+02:00

Ver el libro en pantalla completa

Unión

2009-07-22T23:14:00.005+02:00

Jorge y Alicia se cogieron de la mano... y no se volvieron a separar jamás. Decidieron juntar la mano izquierda de Alicia con la mano derecha de Jorge. Después de un rato unidas, las manos empezaron a sudar.

Las células de los dos cuerpos estaban emanando agua, como el rocío de las plantas por las mañanas.
El sudor de las dos manos era un puente entre los dos cuerpos.
Lo habían producido ellos.
Estaban unidos por el agua.

Los dedos se les empezaron a arrugar. Las manos se les irritaron. Así que para no soltarse, decidieron escayolárselas. Al cabo, los brazos se les empezaron a deshidratar. Los médicos opinaban que iban a perderlos si seguian así, que era muy peligroso para ellos y que los dedos se les acabarían pudriendo. Pero ellos dos no se lo creían. Tuvieron que escaparse porque estaban intentando obligarles através de leyes a abrir la escayola. Separarles. En la televisión mostraron un gráfico de cómo se pudrían sus brazos y cómo acabarían. Ficciones. O quizás era eso lo que pasaba en realidad.

Jorge y Alicia sufriron mucho dolor pero, aunque ya casi no sentían las manos, decidieron seguir con la escayola. Escondidos. Poco a poco la piel de ambos se había abierto y las endodermis se habían puesto en contacto. El sudor y el calor habían hecho el resto. Sus pieles se habían fusionado y había capilares en la mano de Alicia que entraban en contacto con células y capilares de la mano de Jorge. Los dedos, con el tiempo, desaparecieron en la muñeca del otro, las uñas se les cayeron y, cuando se quitaron la escayola, vieron
que estaban unidos,
que ya no había manos,
que eran un sólo cuerpo,
que compartían sangre,
que eran Uno sólo.

Despues de este descubrimiento, que cambió el mundo, porque nadie se podía imaginar que las células del cuerpo pudiesen hacer eso, hubo algunas parejas que se abrazaron para no soltarse jamás. Así apareció el primer Ser andrógino, que tenía los dos sexos y que no era ninguno.
Una fusión verdadera entre humano y humano,
un solo cuerpo,
una mente multiplicada,
un retorno al cromosoma.

Hubo alguien que dijo: ésta será la nueva raza, la evolución del ser humano. Otros les criticaron y les llamaron aberración de la naturaleza. Las religiones se mostraron en contra, pues no era la creación de un dios... pero lo cierto es que cada vez había más, y después de muchos siglos, ya no quedaban humanos... tal y como los conocemos ahora.

Ilustración: Marla Jacarilla

El Club de los Saxofonistas Calvos

2009-06-30T20:17:00.003+02:00

En el Club de los Saxofonistas Calvos no admitimos a gente como tú.

Tú, calvo, o tú, saxofonista, que ni siquiera sabes lo que es tocar un saxofón mientras tu calva brilla a la luz de la luna.

Seres despreciables se arrastran por las calles de esta ciudad.

Nosotros tocamos el saxofón y hacemos brillar nuestra calva.

Seas como seas, no eres como nosotros.

Ni que decir tiene que no sólo no admitimos a calvos o a saxofonistas. Tampoco admitimos a saxofonistas calvos. La calvicie y el saxofón no lo son todo. Hay que tener acritud.

¿Crees que eres distinto? ¿Que con tus mangoneos y simples cultismos vas a conseguir respeto? No tienes ni idea de lo que es ser distinto. Hay que nacer distinto, hay que vivir, no basta con sentirlo en el corazón. No basta con pavonearse delante de la gente. Tienes que tener una puta estrella sobre la cabeza, chaval. Nena.

Firmado:

El CSC
We rule the world

Piérdete

2009-06-28T14:16:00.001+02:00

La Casa Encantada

2009-04-22T21:38:00.004+02:00

En mi piso hay varias puertas:

La Primera de ellas es La Puerta que no se puede cerrar. Si no tienes cuidado, puedes cortarte un pie al pasar.

La Segunda es la Puerta que lleva hasta Ella, hasta todas las Ella. A veces se mira al espejo, a veces duerme, a veces se viste o se desviste.

La Tercera es la Puerta del Peligro. Lo que está detrás puede causar la locura al más listo.

La Cuarta Puerta no lleva a ninguna parte ni da a ninguna habitación. Está allí, esperando a ser abierta en un rincón.

La Quinta Puerta deja pasar la luz pero no la imagen.

La Sexta Puerta lleva a la Quinta Puerta.

La Séptima Puerta no se puede abrir. Si se inteta, se pueden derrumbar cosas sin fin.

In bello primus

2009-04-13T00:57:00.005+02:00

La rubia:
Su melena rizadísima golpea el aire. Litros de alcohol. Olor a cigarrillos. Luces de un garito a medio fundir. Euforia. Poder en las venas. Ríos de ejecución, de terminación extrema ¿Mañana? Cuán largo me lo fiáis.

Ego:
Cierro los ojos y tecleo. Localizo lugares virtuales. Estudio paisajes, probabilidades. Elaboro teorías de la conspiración y maúllo al gato. Me retrepo a mí mismo y me deslizo por las paredes. Mi sombra es parte de mí. A veces es mi parte favorita. Y sobre todo: la batalla.

El viajero:
Deja caer su cuerpo sobre un sillón de acero. La pantalla ilumina su rostro, barbudo, azul. Sus grandes manos se aferran al portal de otros mundos. Conduce, pero no se transporta a sí mismo. Lleva una maleta llena de plomo. En esa maleta están algunos de los sueños que soñamos desde niños.

Ego.2:
Escribes frenética, fanática. Has desarrollado el arte en tus dedos. La pantalla brilla en tus gafas, que no ves. Te deslizas arriba y abajo por tus escritos, seleccionando, corrigendo, a una velocidad mental. Borras y reescribes. Es precioso. Soy testigo de La Inspiración.

Inconnu:
Sólo la parte del mundo que apesta es una mierda. Aún a riesgo de parecer optimista te diré que hay cosas que huelen bien. Un café de estación, un narguilé, un coño húmedo. Y la capa virtual que echas sobre tus hombros, el elenco de personajes que despliegas como cartas de la baraja ¿Apestan? ¿Qué curas, doctor?

Petardos

2009-03-05T14:22:00.004+01:00

Habían cogido una naranja de un árbol. Le habían hecho un agujero y le habían clavado un petardo.
La llevaba uno de los dos zagales entre las sucias manos.
Me escondí detrás de un árbol, para contemplar furtivamente el nutritivo espectáculo que estaba a punto de producirse. No pude reprimir una sonrisa macabra.
El pequeño bastardo encendió la mecha después de corroborar con una mirada la aprobación de su amigo. La dejó caer al suelo, entre el río de gente.
No explotó. El zumo había mojado la pólvora.

Incompetentes.

Pávlov de refuerzo positivo

2009-02-28T21:03:00.001+01:00

Es así de sencillo: cuando tengas una buena idea obtendrás placer extremo.

2009-02-13T19:21:00.002+01:00

En la oscura, tétrica esencia del interior de todos nosotros, habitan demonios incontrolables. Se alimentan de nuestro miedo, de nuestas frustraciones. Hacen banquetes con copas llenas de orgullo. Aunque corramos lejos, siempre vienen con nosotros. Si abrimos demasiado nuestro corazón, salen para torturar a los demás.

Pasear descalzos por el campo, sientiendo la tierra en los pies, parece calmarlos. Unos rayos de sol, una suerte de sonrisa que se escapa por la comisura, o sentir la vetusta corteza de árbol con los dedos, acariciando sus grietas irregulares.

No somos responsables de las incapacidades de los demás, pero somos víctimas.

¿Quién ha de venir a rescatarnos de nuestra miseria, la miseria humana?

¿De qué libro es?

2009-02-10T23:25:00.005+01:00

La Gran Tortuga A'Tuin se acerca, nadando lantamente por el golfo interestelar, con los pesados miembros llenos de hidrógeno congelado, la enorme y viejísima concha llena de cráteres de meteoros. Con unos ojos del tamaño de mares, encostrados de lágrimas reumáticas y polvo de asteroides, Él contempla fijamente el Destino.

Enhorabuena a la misteriosa "Otra listilla". Te enviaré el premio al mail.

Reformas (esto ya es otra cosa)

2009-02-03T13:53:00.007+01:00

Las obras han acabado. Hacía tiempo que quería meterle mano al blog y actualizarlo.

He cambiado el nombre porque he creado un nuevo blog, llamado Sueño Lúcido (el anterior nombre de éste) para colgar allí los sueños escritos y así dejar este como taller literario, que al fin y al cabo es lo que era.

Así que ahora quedan Sueño Lúcido y Pesadilla Lúcida como espacios dedicados exclusivamente a los sueños y el subconsciente, y Tierra 0nírica como blog personal. Espero que ahora las visitas que lleguen aquí no sea buscando información sobre los sueños lúcidos. Todo eso lo pueden encontrar en los otros dos.

Al Andalus

2009-02-01T09:51:00.004+01:00

Ya estoy aquí

bajo la fina lluvia

bajo el frío seco.

En el alba blanca.

Pitagora Suichi

2009-01-20T09:43:00.002+01:00

el diablo

2009-01-13T02:07:00.004+01:00

De los cinco jugadores en la mesa de póquer, uno era invisible, a otro le llamaban el diablo y tres eran brujas de Eastweek. El de las alas no está de rebajas y si tiene que amargar un par de tés no duda en hacerlo.

Esta noche la pasó exorcizando fantasmas de las navidades pasadas. No hay nada como repasar la historia del Mal conduciendo al través de la nieve, se dijo.

Sus actividades preferidas son robar blogs a niñas inocentes e invitar a cerveza a sus ministros infernales. Detesta el sushi mal cocinado y las historias cotidianas.

El diablo no llevaba ases en la manga porque se los jugó contra dos italianos, una eslovaca y una francesa en una partida en la que se jugaban sus almas.

Cuando queráis invocarle, vaciad una botella de bourbon sobre un suelo de madera. Fumad un petardo de marihuana y poned heavy metal.

El Monstruo Espaguetti Volador os desea Feliz Navidad

2008-12-24T15:27:00.003+01:00

El Monstruo Espaguetti Volador os desea Feliz Navidad

Y próspero año nuevo a todos los pastafaristas.
- MEV -

Radioactive Love

2008-12-19T09:03:00.006+01:00

Radioactive Love

Casi han tenido que pasar cien años. Gestándose ha ido poro a poro, sin embargo, un sentimiento radioactivo. Os recuerdo en una noche de lluvia, arrastrándoos como perros por los portales para no mojaros.

Os reclamo hoy al abrigo de la lumbre, al sopor del vino tinto, en una reunión que tendremos que dejar para mañana. A que me contéis, quizás a pie de mar, como a un exiliado que vuelve a casa, si hubo un plan meditado, si fue como por casualidad, si si...

Ya sabíais que érais apuesta segura, caballo ganador contra dardo en la diana. No negaré que la batalla ha sido interesante a lo largo de los años. Soterrada, una fuerza más grande que el Tiempo jugaba sus naipes. Repóker de bombas de plutonio, escaleras letales y un par de ases en la manga.

Me hubiese gustado retrasarlo... posponerlo un poco más para disfrutar del partido; pero no me haré ahora el clarividente, el que está de vuelta. Y sin embargo... lo escuché en el aire, lo percibí en el viento, lo soñé una noche de resaca antes de madrugar para tomar un tren.

2008-12-12T16:11:00.001+01:00